tarde linda de um domingo azul

então aconteceu de corrermos ao supermercado. não tinha lista de compras. era com quase apenas instinto que palpávamos as prateleiras. mas tínhamos nossas predileções. e óbvio, saímos com uma garrafa de vinho. passamos na sua casa, e ela, cuidadosamente, colocou na sacola duas taças. fomos para a praça. forramos a grama com uma toalha e nos acomadamos, confortavelmente, sem nenhuma pressa. a vista - o céu - e a distância que estávamos de quase tudo fazia-nos suspiros! era tarde de um domingo. dessas que nos afunda pelo núcleo. mas não era só profundeza, havia também algo de simples e raso. assim, como numa crosta. eram as conversas sobre o cotidiano, confissões de flertes e amores proibidos. algo adulto, mas sereno. e foi assim, mais ou menos assim, que lhe enviei, dias depois, tarde linda de um domingo azul: as tardes de maio possuem a peculiar força do tempo. o tempo em que se aprende. elas não são mais as revoltas e extravagantes cargas elétricas do relâmpago, típicas do verão. e nem o pé direito estreito do inverno que prenuncia. elas trazem um céu imenso e limpo. azul e profundo. que de tão infinito e forte, dói. e quase nada ousa atravessá-lo. fica ali, prestes e te fitar uma carícia. ela não chega, sente-na apenas se aproximar, e volta. então você aprende, embora limitado, aprende além. entende agora, a dor e a alegria de ser o que é.

fazenda do tanque

por aqui o tempo não passou tão depressa. tudo ainda é lento e calmo. até mesmo no verão, o horário continua sendo o de Deus. isso faz, até mesmo das mais remotas lembranças algo não muito distante. é reconhecível em cada canto uma precisão de detalhes que assusta até os ainda jovens. na memória tudo tem cara de ontem. às vezes me assusto, outras apenas me acalento. o barulho da água da bica. a folha de fumo no varal pra secar até virar tabaco. a terra batida. a conversa ao pé do ouvido, com tom de conspiração, do tipo mineiro cismado. uma coisa de primitivo paira no ar.

pedacinho de pessoa

quando o verão me passa pela cara a mão leve e quente da sua brisa, o que penso eu do mundo?

sei lá o que penso do mundo!

penso com os olhos e com os ouvidos

e com as mãos e os pés

e com o nariz

e a boca.

sou místico, mas só com o corpo.

a minha alma é simples.

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alberto caeiro