teorias [da conspiração]

I have a dream

I have a dream

a song to sing

to help me cope

with anything

if you see the wonder

of a fairy tale

you can take the future

even if you fail

I believe in angels

something good in

everything I see

I believe in angels

when I know the time

is right for me

I'll cross the stream

I have a dream

hoje assisti mamma mia! e foi inevitável não vê-lo nessa história.

na nossa história seremos felizes para sempre

encontrara o editorial pronto [de fabio hernandez]. é porque começar pelo início é difícil, já que as coisas acontecem antes de acontecer. se esta história não existe, passará a existir. pensar é um ato. sentir é um fato. os dois juntos - sou eu que escrevo o que estou escrevendo. foi assim também que aprendera. pensar e sentir, como sempre. 

 

"Posso te fazer um pedido?", disse Cris a Pedro. Ela acabara de ler As Travessuras da Menina Má, de Vargas Llosa. Lera com vagar, como sempre. E, também como sempre, com atenção máxima aos detalhes. Pedro, ao contrário, lia rápido. E perdia detalhes. Leitor compulsivo.

"Hmm", disse Pedro.

"Escreve a nossa história. O nosso romance. Como no caso da Menina Má. Lembra? No fim ele diz que ela deu a ele a história."

"Mas", disse Pedro.

"Por que você gosta tanto da palavra mas?", cortou Cris. "É uma coisa tão ruim. Depois do mas nunca vem nada bom."

Pedro jamais pensara nisso. Fazia sentido o que Cris dissera? Não sabia. Refletiria depois. Seguiu adiante.

"Mas eu não sou nenhum Vargas Llosa", disse. "Como eu poderia me classificar? Sei lá. Um escritor barato, como o Fábio."

"Detesto o Fábio", disse Cris. "Queria que ele morresse. Juro."

"Mas", disse Pedro. "Mesmo que eu fosse capaz de escrever como Llosa. Como seria nossa história?"

"Você é o contador de histórias", disse Cris. "Você diz como seria."

"Filhos. Outro dia vi você num vestido leve e te imaginei grávida. Sei lá. Teríamos um filho."

"Menino? Menina? Nome."

"Menina. Antonella. Anda como um pinguinzinho. Dança como a mãe. Bonita como a mãe. Mas não é geniosa e impaciente como a mãe."

"Nunca engravidei. Será que consigo engravidar?", Cris disse.

"Na nossa história, sem dúvida", Pedro disse.

"Vou ficar muito gorda? Disforme? Você vai perder o desejo por mim? Tenho meio pânico disso."

"Você vai ficar maravilhosa. Como todas as grávidas. Nada embeleza tanto uma mulher como a gravidez. Vocês, mulheres, discordam. Mas é um fato da vida. Na gravidez a mulher vira fêmea no melhor sentido que a palavra tem."

"Tenho outro medo", disse Cris. "Vi isso acontecer com muita gente. O casal tem filho. O homem vira pai. A mulher vira mãe. O casal some. Quero muito ser mãe. Mas, se o preço da maternidade é deixar de ser mulher, não pago."

"Na nossa história você nunca deixa de ser mulher", disse Pedro. "Mesmo que tivesse não um mas três filhos. Três não. Li outro dia numa revista que alguém na Inglaterra disse que no mundo de hoje é irresponsabilidade ter mais que dois filhos. Do ponto de vista ecológico. Meio ambiente. O cara dizia que era uma agressão à Terra."

"E você..."

"Se acreditei?", disse Pedro. "Nem sim nem não. Só não esqueci."

"Pedro."

"Hmmm."

"Vamos viver muitos anos juntos na história que você vai escrever?"

"Interrogação. Meu pai. Ele não viveu tanto assim. Se eu repetir a trajetória do meu pai, a resposta é não."

"Você não vai repetir. Você não vai ousar me deixar sozinha. Jura que não."

"Gostaria de jurar. Mas."

"Mas. Sempre mas. Até quando você vai usar mas nessa quantidade absurda?"

"Um grande escritor inglês disse que escrevia não como queria, mas como podia. Falo como posso."

"Pedro. Na nossa história. O final vai ser feliz?"

"Finais infelizes são a marca maior dos grandes escritores. Não há um único romance entre os maiores que tenha final feliz."

"Isso quer dizer que...", disse Cris.

"Sim. Isso quer dizer que na nossa história seremos felizes para sempre."

quando a saudade apertar

para estar junto, não é preciso estar perto. mas sim, do lado de dentro. 

nouvelle vague - I

her morning elegance

evaporar

ele que se encantou pelas formas livres. surrealismo [ ? ]...

... e aprendeu que até mesmo tudo que é sólido se dissipa no ar.

don't watch me dancing

não o encontrava no meio da multidão. então foi lá pra frente. colado ao palco. derramou novamente o sal que colheu. disse que se permitiria a isso de vez em quando. enquanto não se encontra o lugar certo para o romance. estorvo do amor. [?]. ou quando simplesmente não desse pra segurar. e dançou. 

Margarida has a strange appeal

Sways between suitors on a broken heel

Of course her desires they always mistook

She'd rather've been scarred than be scarred with loathe

In conversation she often contends

Costumes build customs that involve dead ends

She found her courage in a change of scene

This Sunday's social would be short its queen

All her best years spent distracted

By these tired reenactments

With the right step she'll try her chances

Somewhere else

There he is a step outside her view

Reciting the words he hoped she might pursue

Night upon night a faithful light at shore

If he'd only convince his legs across the floor

Please, don't watch me dancing

Oh no, don't watch me dancing

Something changes when she glances

Enough to teach you what romance is

With the right step they try their chances

Somewhere else

Please, don't watch me dancing

Don't watch me dancing

encontro - IV [ a festa ]

ele sabia que encarar aquele segundo encontro era algo arrisacado. mas fora desafiado:

all this time they had me thinking

love's a boat that's long been sinking

but you made the claim

that taking a chance is embracing the change

I count my blessings knowing you will take me home

decidiu. e partiu. levara na valise poucas coisas. apenas o peso a que estava pronto para suportar. porque também havia decidido que de agora em diante tudo seria mais leve. estava disposto a não estrapolar do presente. não invadiria mais passado e futuro. não mais tão profanamente.

e tinha a festa. não gostaria de perdê-la. era a chance de comemorar o seu dia, juntos. era a chance de expandir mais a intimidade. de refleti-lo [e o seu passado] no espelho dos rostos alheios. mas precavido como ele, sabia que a sua atuação estava reservada ao papel de coadjuvante. mas era assim que aprendera, e gostava. de povoar tudo e todos cautela e atentamente. e foi assim na preparação. já com certa intimidade [a do primeiro encontro], tocou os objetos. mudou-os de lugar. e disse a eles que mais tarde voltariam todos para o mesmo lugar. como deve ser a vida em dias que não há festa.

a noite caiu. e povoaram a pista. e os cantos. a janela. a cozinha. todas as tribos. frevo mulher fora conclamada duas vezes. 

é quando o tempo sacode

a cabeleira

a trança toda vermelha

um olho cego vagueia

procurando por um...

o ritmo não era mais um adágio. começara a entender o carinho dos pés com seu passo sôfrego.

love won't bring me down

encontro - III

tínhamos pouco tempo. toda manhã, toda despedida era assim. apenas três quarteirões: da garcia até a vinicius. por isto, porque era chama, aqueles instantes foram marcados. e perduraram. uma trilha havia sido incorporada. poderia assim, mais tarde, quando ouvi-la novamente, roçar meu braço no seu, afagar suas mãos. por instantes de eternidade.

encontro - II

eu que te vejo e nem quase respiro.

eu te murmuro, eu te suspiro, eu que soletro seu nome no escuro.

eu que não digo, mas ardo de desejo. te olho. te guardo. te sigo. te vejo dormir.

encontro - I

naquela manhã, quando saí do avião, entrei num corredor. apertado. depois em outro um pouco maior, porém mais frio. pareciam intermináveis. como um parto que não fosse vingar. era o cordão. ficara agarrado. derramei ali o mais profundo sal que colhi, e molhei os pés. como dói [re]nascer. sobrevivi. algo havia me dado à luz. porque tudo no mundo começou com um sim. uma molécula disse sim a outra molécula e nasceu a vida. é isso: dissemos sim. e você nasceu em mim, naquelas manhãs e noites porosas, emoções de diferentes densidades, moldando o quarto, a cozinha, a sala e onde quer que fosse possível suspender o tempo, povoar, alargar a própria vida. não sei como serão meus próximos dias. agora que sou órfão de cumplicidades tão delicadas. só sei que vou seguir encantado. e que num dia de encantamento, nossos caminhos se encontrarão. ou nossas vidas serão encantos, delicadeza dos adágios.

hoje tomei pró seco. brindei a vida. celebrei você.

abrindo espaços íntimos - II

ela sabia que a entrada daquele homem pela porta de sua casa não era uma coisa banal. não chegava a ser um terremoto, mas se preparava para alguns deslocamentos geológicos na sua alma. diria que ela propiciava que isto acontecesse, como se ali fosse se cumprir um ritual. e seria bom que ele também soubesse disto, que as pessoas não deviam entrar numa vida, numa casa e consequentemente num corpo de maneira desatenta e egoísta. a casa é lugar de permanência, mais que motel ou hotel. exige cumplicidades mais delicadas.

contudo, precavida quanto a essa noção de permanência, sabendo que a vida às vezes é um deserto por onde passam caravanas e tuaregues, admitiu que já seria bom se a casa se convertesse num oásis.

os primitivos sabem melhor que nós, pretensos civilizados, que estabanadamente banalizamos tudo, que o ritual é que dá sentido aos fatos. mínimos gestos ou certos instantes podem se tornar históricos se estiverem entranhados desse ritmo denso de adágio que têm os rituais.

cruzar um umbral, a soleira, ultrapassar um limite são coisas graves.

porque uma coisa é o ver, o aproximar-se, o apertar a mão, dar um sorriso e se tocar progressivamente procurando intimidade. mais do que ocupar espaços, isto é ir povoando espaços. externamente é quando os amantes vão se ampliando, se alongando e habitando conjuntamente o que é público: o cinema, o restaurante, a caminhada na praça ou praia. mas, de repente, estar na casa, na sala, no quarto, no toalete do outro, ver as roupas dependuradas nos cabides, a escova e os grampos na bancada junto à pia, os vidros de perfume, aqueles objetos de decoração na mesa da sala, cinzeiros de prata, uma escultura da polinésia ou cópia de uma santa barroca, isto, convenhamos, é estar com a alma exposta. 

é como abrir portas, janelas e gavetas. há o inesperado. e as pessoas e casas, o que são senão gavetas dentro de gavetas, caixas dentro dentro de caixas? então, ir se aproximando de alguém, penetrar no espaço físico onde a figura amada habita é ir, como na estrutura da caixa chinesa, que contém outra caixa menor, que contém outra menor ainda, que contém outra e outras, até, enfim, chegar ao latente coração do outro.

essa mulher está reodeada de objetos que tiveram outra história, outras histórias. e durante algum tempo, como se estivesse num luto secreto, adiou reinaugurar o leito, reencenar os gestos, esperar que outro homem fizesse brotar nela arrebatamentos em insuspeitas regiões de seu corpo.

até os objetos se deram conta que ela está oferecendo algo muito delicado. daí uma cumplicidade entre os objetos da casa e o corpo dessa mulher. eles também esperam que que esse homem venha como um cauteloso conquistador. há uma expectativa no ar, a cômoda barroca guarda em suas volutas e elipeses alguma tensão conscientes de seu papel de coadjuvantes.

se ele, em vez da delicadeza do gato que é capaz de passar por taças de cristal sem quebrá-las , for do tipo invasor, um godo ou visigodo, que não controla os limites de seu corpo e fala preenchendo tudo egocêntrica e desatentamente, então ocorrerá uma inapelável ruptura, a profanação do instante.

ela gostaria que ele chegasse como o viajante que vindo de longe, no entanto, fala a sua língua. alguém que não extrapolasse do presente nem invadisse seu passado e futuro. que passado e futuro são coisas que competem a ela doar, quando e a quem os merecer.

ela o quer nos limites para os quais está preparada agora.

ela gostaria que ele chegasse com a virilidade suave de um anjo. e quando despertasse no dia seguinte tivesse aquela sensação do mito antigo, de que um deus dormiu lá em casa. tranquila ela veria que a casa e todos os objetos estariam em ordem. só que encantados. encantados como ela, que encantada sai para um novo dia com um sorriso de posse e confiança.

e se ela olhasse para trás veria que os objetos da casa a contemplam cúmplices e igualmente felizes.

por affonso romano de sant'anna

abrindo espaços íntimos - I

tempo de delicadeza - I

sei que as pessoas estão pulando na jugular umas das outras.

sei que viver está cada vez mais dificultoso.

mas talvez por isto mesmo ou talvez devido a esse maio azulzinho, a esse outono fora e dentro de mim, o fato é que o tema da delicadeza começou a se infiltrar, digamos, delicadamente nessa crônica, varando os tiroteios, os sequestros, as palavras ásperas e os gestos grosseiros que ocorrem nas esquinas da televisão e do cinema com a vida.

talvez devesse lançar um manifesto pela delicadeza. drummond dizia: "sejamos pornográficos, docemente pornográficos". parece que aceitaram exageradamente seu convite, e a coisa acabou em "grosseiramente pornográficos". por isto, é necessário reverter poeticamente a situação e com vinicius de moraes ou rubem braga dizer em tom de elegia ipanemense:

meus amigos, meus irmãos, sejamos delicados, urgentemente delicados.

com a delicadeza de são francisco, se pudermos.

com a delicadeza rija de gandhi, se quisermos.

já a delicadeza guerrilheira de guevara era, convenhamos, discutível. mas mesmo ele que andou fuzilando pessoas por aí, também andou dizendo: "endurecer, sem jamais perder a ternura".

essa a contradição do ser humano. vejam o nosso sedutor e exemplar vinicius, que há vinte anos nos deixou, delicadamente.

era um profissional da delicadeza. naquela sua pungente "elegia ao primeiro amigo" nos dizia:

mato com delicadeza. faço chorar delicadamente

e me deleito. inventei o carinho dos pés; minha alma

áspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera.

na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atento.

se me entediam, abandono-as delicadamente, despreendendo-me delas com uma doçura de água.

se as quero, sou delicadíssimo; tudo em mim

desprende esse fluido que as envolve de maneira irremissível

sou um meigo energúmeno. até hoje só bati numa mulher

mas com singular delicadeza. não sou bom

nem sou mau: sou delicado. preciso ser delicado

porque dentro de mim mora um ser feroz e fratricida 

como um lobo.

está aí: porque somos ferozes precisamos ser delicados. os que não puderem ser puramente delicados, que o sejam ferozmente delicados.

houve um tempo em que se era delicado. e rimbaud, que aos dezessete anos já tinha feito sua obra poética, é quem disse um dia: "por delicadeza, eu perdi minha vida".

intrigante isso.

há pessoas que perdem lugar na fila, por delicadeza. outras, até o emprego. há os que perdem o amor por amorosa delicadeza. sim, há casos de pessoas que até perderam a vida, por pura delicadeza. não é certamente o caso de rimbaud, que se meteu em crimes e contrabandos na áfrica. o que ele perdeu foi a poesia. e isto é igualmente grave.

confesso que buscando programas de televisão para escapar da opressão cotidiana, volta e meia acabo dando em filmes ingleses do século passado. mais que as verdes paisagens, que o elegante guarda-roupa, fico ali é escutando palavras educadíssimas e gestos elegantemente nobres. não é que entre as personagens não haja as pérfidas, as perversas. mas os ingleses têm uma maneira tão suave, tão fina de serem cruéis, que parece um privilégio sofrer nas mãos deles.

tudo é questão de estilo.

até aquele detestável bukowski, sendo abominável, no entanto, num poema delicado dizia que gostava dos gatos, porque os gatos tinham estilo. é isso. é necessário, com certa presteza, recuperar o estilo felino da delicadeza. 

a delicadeza não é só uma categoria ética. alguém deveria lançar um manifesto apregoando que a delicadeza é uma categoria estética.

ah, quem nos dera a delicadeza pueril de algumas árias de mozart. a delicadeza luminosa dos quadros dos pintores flamengos, de um vermeer, por exemplo. a delicadeza repousante das garrafas nas naturezas mortas de morandi. na verdade, carecemos da delicadeza dos adágios.

vivemos numa época em que nos filmes americanos os amantes se amam violentamente, e em vez de sussurrarem "i love you" arremetem um virótico "fuck you".

sei que alguém vai dizer que com delicadeza não se tira um mst - com sua foice e fúria - dos prédios ocupados. mas quem poderá negar que o poder tem sido igualmente indelicado com os pobres desse país a quinhentos anos?

penso nos grandes delicados da história. deveriam começar a fazer filmes, encenar peças sobre os memoráveis delicados. vejam o marechal rondon. militar e, no entanto como se fora um místico oriental, cunhou aquela expressão que pautou o seu contato com os índios brasileiros: "morrer se preciso for; matar, nunca".

a historiadora denise bernuzzi de sant'anna anda fazendo entre nós o elogio da lentidão, denunciando a ferocidade da cultura da velocidade. é bom pensar nisto. pela pressa de viver as pessoas estão esquecendo de viver. estão todos apressadíssimos indo a lugar nenhum.

curioso. a delicadeza tem a ver com a lentidão. a violência tem a  ver com a velocidade. e outro dia topei com um livro, a descoberta da lentidão, onde sten nadolny faz a biografia do navegador john franklin, que vivia pesquisando o pólo norte. era lento em aprender as coisas na escola, mas quando aprendia algo o fazia com mais profundidade que os demais.

sei que vão dizer: a burocracia, o trânsito, os salários, a polícia, as injustiças, a corrupção e o governo não nos deixam ser delicados.

_ e eu não sei?

mas de novo vos digo: sejamos delicados. e, se necessário for, cruelmente delicados.

tempo de delicadeza, por affonso romano de sat'anna

seu sami, de hilal sami hilal

palácio das artes, belo horizonte

quando a luz aquece

quando o inverno vai chegando, suas folhas, simples e escassas, caem. elas - as flores, rápidas e intensas, brotam. e reinam quando o céu é puro azul, todo para elas. depois vão embora. mas aí o chão já sentiu o gosto cor-de-roxo-rosa. e então fica a esperar até a próxima estação. e se recobrir de festa. é o conforto da primavera. nesta última florada faltou uma. ela também, suponho, sentiu falta das outras. por isso, como o vento, soprei estas delícias pra ti.

le marche - III

A GUERRA INTERIOR

POR LEOPOLD NOSEK

Analistas aprendem que crenças não existem em razão de sua adequação à realidade, do que chamamos verdade. Assim são os mitos, as religiões, as convicções políticas e as utopias. Eles se organizam em função de uma relativa eficácia para o viver, permitindo as relações e o convívio humanos. Pela sua força, criam realidades. E por isso não hesitamos em eliminar quem ameaça nossas crenças estabelecidas, aquelas que criam a possibilidade de descansarmos em outra subjetividade.

Por outro lado, um analista aprende também que sofremos por crenças equivocadas, organizadas num tempo que não corresponde à nossa vida atual. Pior que concepções impróprias, contudo, é a ausência de narrativas metafóricas que dêem conta do viver cotidiano. É a área do abismo, do trauma e do terror pessoal. A maior quimera é preferível à sua ausência. É função da clínica analítica a atualização dos sonhos e também permitir sua criação nos espaços aterrorizantes de sua ausência. Sérvios, por exemplo, justificam o extermínio dos bósnios relembrando o martírio de um certo rei Casemiro, morto em tropas otomanas no século 17. O conflito atual, incompreensível e traumático, encontrava sua razão de ser neste pesadelo anacrônico.

Da mesma maneira, o conjunto de comentários em relação ao conflito do Oriente Médio tem sido de uma simplificação extrema. Qualquer palavra de ordem anti-Bush ou antiimpério ganha imediatamente a simpatia de quem é crítico à globalização e aos tempos que correm. O mais comum é a torcida pelo mais fraco. Árabes e israelenses disputam esse lugar. Até gigantes do poder econômico e militar reivindicam esse duvidoso privilégio. A simplificação divide o mundo em bons e maus.

FIM DAS CRENÇAS

Depois de 1945, vivemos um período de relativa paz. O fim do equilíbrio da Guerra Fria, contudo, liberou um estado propício ao conflito. Sem rédeas, o sistema de produção de mercadorias e de "livre comércio" prospera incrivelmente. Tem a guerra com aliado, pronto a atuar na vanguarda. E esta se dissemina. Concentram-se mais e mais os recursos necessários para a produção. A riqueza crescente é, inevitavelmente, acompanhada de exclusão crescente.

Dentre as mazelas mais eloquentes deste processo, podemos isolar uma: a destruição de crenças tradicionais. Após dois séculos de ideologia e afirmação das nacionalidades, estas se revelaram ultrapassadas para ordenar o convívio dos grupos sociais. A velocidade das transformações não permite a organização de narrativas adequadas aos novos tempos, seja para própria adaptação, seja para propor alternativas. Há como que uma regressão a ideologias de outros tempos, caracteristicamente religiosas e fundamentalistas. Isso ainda é mais agudo onde os estados tiveram formação tardia e artificial, como é o caso no Oriente Médio.

Como solução imediata, constroem-se muros, tentando delimitar ilhas de paz. A separação, além de agudizar os conflitos, é impossível. Os países desenvolvidos precisam de mão-de-obra, o comércio e intercêmbio não são dispensáveis. O deslocamento é necessário. Mesmo com um shopping center no interior de um condomínio, há necessidade de percorrer caminhos. A impossibilidade de viver intramuros se expressa no sentimento de vulnerabilidade que experimentamos quando corremos para o espaço privado dos lares no tempo de rebeliões em presídios.

A guerra do Oriente Médio está também em nossas ruas. A impossibilidade estrutural de solução nos marcos dos conflitos atuais e na carência de narrativas construídas e de utopias atualizadas aponta para a má notícia: a guerra veio para ficar.

LEOPOLD NOSEK é membro do board da Associação Psicanalítica Internacional e coordenador do Comitê Internacional de Psicanálise e Cultura.

le marche - II

culinária - III

pão do café da manhã de domingo, cuja massa foi preparada na noite anterior, depois de algumas discussões sobre neoconcretismo.

por marion